La rena e le stille

Le stille inzuppano
i riccioli d'oro
è acquerella
epilogo d'autunno.

Sale dal mare la brezza,
si gonfia l'abitino
della bimba
intesa al suo
castello di sabbia.


“Mamma, mamma!”
questa è l'ultima
beffarda voce
di chi spira.

Questi sono i miei
fiori di novembre
sulla pietra fradicia
d'umori d'autunno.


La calura ammoscia,
è mezzogiorno pieno,
mi abbevero avido
e quasi amo il solleone.

La rena mi solletica
la piota e peregrino
sull'arenile albeggiante
come aurora che s'apre.